Su palma se hundió en su pecho mientras ella comenzó a moverse a su propio ritmo.

Su resistencia la abandonó rápidamente; solo podía llevarlo a la mitad cada vez, lo que para Wesley era una auténtica tortura. Lo que ella hacía lo estaba volviendo loco.

Wesley se arrepintió de su sugerencia. Ella lo estaba matando. No debería haberle dicho que podía tomar el control.

Elena no pudo igualar la resistencia de Wesley. Al poco tiempo, estaba agotada, jadeando mientras yacía contra su pecho.

Wesley dijo en un susurro persuasivo: "Cariño, ¿quieres desatarme?"

Elena se desplomó contra el pecho de Wesley, agotada por el agotamiento. Las audaces promesas que había hecho antes sobre sobrevivirlo ahora parecían ridículas; su deseo se había evaporado como la niebla de la mañana.

Su respiración se entrecortaba mientras yacía tendida sobre su torso, con las mejillas rojas como la sangre y los ojos vidriosos por la fatiga.

El hambre de Wesley ardía bajo ella, y su frustración aumentaba con cada instante incompleto. La satisfacción parcial que ella le ofrecía solo intensificaba su tormento, convirtiendo sus ojos en brasas de necesidad desesperada. Cada músculo de su cuerpo gritaba por liberación mientras yacía atado bajo ella.

—Cariño, libera mis manos y te daré todo lo que anhelas —susurró Wesley, con voz cuidadosamente controlada a pesar de la tormenta que rugía en su interior. Temía que su desesperación la asustara, pero sentía que podría asfixiarse bajo el peso de la restricción.

El cuerpo de Elena había llegado a su límite. Sin dudarlo, aflojó las ataduras de sus muñecas.

En el momento en que la libertad regresó a sus manos, Wesley invirtió sus posiciones con rápida precisión, atrapándola debajo de su poderoso cuerpo.

Elena recordó su mano herida e intentó hablar. «Tu mano herida...»

Wesley interrumpió sus protestas sujetándola contra el colchón y reclamándola con una pasión implacable.

Las protestas de Elena se disolvieron en jadeos sin aliento, su mente se rindió a la sensación.

Wesley saboreó cada segundo de su unión, y cuando la liberación finalmente lo reclamó, un sonido primitivo le arrancó de lo más profundo del pecho. Todo su ser se convulsionó de satisfacción, y su alma tembló tras ello.

Las pupilas de Elena se dilataron mientras yacía debajo de él, su piel pintada con evidencia de su pasión: marcas florecían en su pecho, cintura y muslos como arte abstracto.

Pasaron minutos antes de que la conciencia volviera a su mente aturdida.

Wesley la abrazó con soltura y la llevó al baño, donde limpió con ternura las huellas de su encuentro. La envolvió en suaves toallas y la devolvió a la cama como si fuera porcelana preciosa. La miró fijamente. Planes tan ambiciosos con tan poca energía. Luego le dio un beso en la sien.

Él se escabulló para que le vendaran bien la mano herida y luego regresó para acercarla a ella mientras el sueño los llamaba a ambos.

La lluvia golpeaba las ventanas esa noche, una percusión interminable contra el cristal.

Karen vagaba por calles vacías, con pasos vacilantes y sin rumbo. Una piedra escondida la atrapó en el pie, haciéndola rodar al suelo fangoso. La grava afilada se le clavó en las palmas de las manos y las rodillas, haciéndole sangrar, mezclándose con la tierra bajo sus pies.

Pero el dolor apenas se registraba mientras Karen permanecía sentada en el fango, con su mente completamente en otra parte.

El coche de Malcolm se acercaba camino a casa cuando vio una figura desplomada en la cuneta. Le indicó al conductor que se detuviera. Bajó la ventanilla y reconoció a la mujer despeinada: Karen. Arqueó las cejas sorprendido: ¿cómo había caído tan en desgracia la hija de los Spencer?

Él habló: «Karen, no puedes quedarte ahí bloqueando el tráfico».